Prólogo

Nunca imaginé escribir un libro sobre mi vida.

Tampoco imaginé crear un método. Durante mucho tiempo, ni siquiera pensé que estuviera construyendo algo. Simplemente vivía, trabajaba, entrenaba, leía, observaba personas y, cada tanto, aparecía una sensación difícil de explicar: había algo que se repetía.

No importaba dónde estuviera.

Podía ser un dojo de karate, una oficina, una sesión de coaching, una conversación con un amigo o un libro de filosofía. Siempre terminaba viendo el mismo fenómeno. Algunas personas cambiaban profundamente. Otras, aun entendiendo perfectamente lo que tenían que hacer, volvían una y otra vez al mismo lugar.

Durante años pensé que esos eran mundos separados.

El karate era karate.

El liderazgo era liderazgo.

El coaching era coaching.

La filosofía era filosofía.

La ansiedad era un problema personal.

Las relaciones pertenecían al mundo afectivo.

El trabajo era otra cosa completamente distinta.

Sin embargo, empecé a sospechar que todas esas experiencias estaban intentando enseñarme exactamente la misma lección. Todavía no sabía cuál era, pero había un hilo invisible que las unía.

Hoy ese hilo tiene un nombre: Kensho.

Pero sería un error decir que Kensho nació el día en que encontré esa palabra. Las palabras llegan mucho después. Primero aparece una manera distinta de mirar el mundo. Después aparecen las experiencias que la confirman. Mucho más tarde llegan los conceptos para intentar explicar aquello que ya estaba ocurriendo.

Por eso este libro no busca explicar un método.

Tampoco pretende convencer a nadie de una forma de pensar.

Lo único que intenta hacer es dejar registro de un proceso. Mostrar cómo una filosofía puede ir apareciendo lentamente mientras una persona vive, se equivoca, cambia de trabajo, se enamora, atraviesa miedos, lidera equipos, estudia, entrena y, casi sin darse cuenta, empieza a descubrir que todas esas experiencias estaban hablando de lo mismo.

Si algún día alguien me preguntara cuándo nació Kensho, probablemente no sabría responderle con una fecha.

Podría decirle cuándo decidí llamarlo así.

Podría decirle cuándo empecé a escribir sobre él.

Pero no podría decirle cuándo nació realmente.

Porque hoy tengo la sensación de que Kensho estuvo creciendo durante décadas antes de que yo pudiera reconocerlo.

Quizás por eso este libro tampoco intenta demostrar que siempre tuve razón.

Todo lo contrario.

Creo que el verdadero valor de este recorrido está en mostrar cómo una comprensión va madurando con el tiempo. Hay ideas que aparecen primero como una intuición, después se transforman en una experiencia repetida y, recién muchos años más tarde, encuentran las palabras necesarias para ser explicadas.

No quiero escribir un libro desde el lugar de quien ya conoce todas las respuestas.

Quiero escribirlo desde el lugar de quien todavía sigue aprendiendo.

Porque, si algo descubrí en estos años, es que comprender profundamente una idea no significa haber llegado al final del camino. Muchas veces significa, simplemente, haber encontrado una mejor pregunta.

Y sospecho que toda mi vida estuvo guiada por preguntas mucho antes de encontrar respuestas.